A ponte

Janela aberta

Novas lentes

Consciência desperta 

Descoberta na mente 

Olhos atentos

Passos tranquilos

Passou o tempo 

De fracassos e grilos

Refrescados por um temporal 

Campos e jardins

São aquecidos pelo sol 

No Oriente, no interior

A luz aumenta lentamente

Apagando as estrelas

Epifania dentro de mim

A despeito da dúvida 

E da desconfiança 

As coisas se despem 

Despencam e mudam

Constante é só a mudança

Daqui para frente

Desde aquela sexta 

Um estalo na mente

Estrada não é esteira

O instante se estende

De agora em diante

Depois que a caverna

Ficou cintilante

Fazendo asas das pernas

E presente do instante 

Já é concreto o sonho

Com o translado 

Para o lado cônscio 

Embarque efetuado

Bilhete singular 

Sob o sol, a caminhada 

Não é mais circular

Tampouco é esteira a estrada

Aqui é o lugar

Onde ocorre o encontro 

Hoje em dia

A partir de algum ontem 

Está claro o que não se entendia

Erguida a ponte 

E conquistado o ponto 

Colo ao que se despedaça

As coisas se despedem

O velho sol está se pondo

E o novo não se intromete 

Solo ao que se despetala

Vocabulário às favas

É rasa a comunicação 

Apenas com palavras 

Basta ouvir o coração

Que a ponte se ergue.

Na imersão da luz solar

De farda, inativo,

O capitão do mar

Observa a abdução dos navios

Na imersão da luz solar

Numa sala de estar ampla

Canários cantam

A bruma oculta a praia

Mas, numa visível rocha,

Uma cruz repousa

 

Figuras enceradas

Exibem belas roupas

Em vitrines da loja

Um jovem casal

Caminha pela rua principal

Olhando vitrinas

O governante de uma nação

Está em apresentação oficial

Um jovem casal anda na avenida

Maravilhas da natureza

São exibidas

Numa aula de ciências

Coelhos em vestimentas

Humanas perfeitas

Desfilam com decência

Uma rede vazia suspensa

Entre duas árvores esplêndidas

Um jovem par na alameda

Um químico conduz uma experiência

Diante de seus estudantes

O cupido topa

Acolhedor na porta

Do coração humano

Gelo em separação

De um lago congelado

Para uso no verão

Uma imensa praia

Uma costa rochosa intacta

Por séculos de dilúvios

Inspirados discípulos

Ouvem as palavras do conselheiro

Uma ponte em construção

Sobre um profundo desfiladeiro

Uma tortuosa carreira

Altera através de florestas

Gloriosas de outono

No salão de um castelo

Entes de olhos acesos

Gracejam alegremente

Um artista expressionista

Moderno pinta

Uma tela esquisita 

Um proletário em chamas

De paixão social 

Comove caravanas

Um estadista poderoso

Conquista um histérico povo

Para a sua causa

Cardumes de nuvens

Como asas

Pelo céu se arrastam

Vários pássaros

Estão ocupados

Na ostentação de seus ninhos

Barco de casco

Transparente trafega

Sobre fascínios submarinos 

Uma festa de jardim

Está em vibração plena

Sob fachos orientais

Como um querubim

Uma alma humana sussurra

Buscando se manifestar

 

Um homem em explosão

Com a fartura

Do que ele possui para dar

Uma cisterna remota

Repleta de água bucólica

À sombra de árvores

Uma demonstração

Trabalhista amontoa       

Uma grande praça da cidade

Uma jovem viúva

Transfigurada pela ansiedade

Está de joelhos na catacumba

Um triângulo alvo

Com asas douradas

Em seus lados elevados

Uma idosa pálida

Sorrindo feito a aurora

Vende tralhas

Uma menina negra escravizada

Exige seus direitos de sua senhora

Pianista mundialmente famoso

Começa a tocar

Para um público assombroso

Uma mão com polegar

Notável, proeminente

Estendida receptivamente

Na imersão da luz solar

Um homem com dois crânios

É visto olhando

Para o além

Uma borboleta

Abre as asas mostrando que tem

Uma asa esquerda extra

Oficiais superiores

Reunidos num baile

Influente da embaixada

Graças a uma boa análise

Com raios xis

Uma vida é salva

Um domador de leões

Entra sem temor

Na arena do circo

Um velho professor

Ensina com gentileza

Uma classe de adolescentes

Uma viúva moça é pega de surpresa

De um novo nascimento de amor

Na praia quente, as crianças brincam Protegidas por sombrinhas

Sob picos cobertos de nevasca

Um adorador do fogo medita

A grande escada da vida

Em cada patamar

Um novo nível de vida

Na imersão da luz solar

O aviador navega pelo ar

Senhor de lugares altos

Um jovem casal

Viaja pela via capital

Olhando mostruários

De uniforme, aposentado,

O capitão do mar

Observa o afastamento dos barcos.

 

 

A manhã

Amizades de infância 

Não precisam significar

Que prosseguem desde então

As coisas balançam

Não conseguem e ficam lá

Se você necessita de religião 

Para parecer ter uma alma boa

Você é só um obediente cão

Uma penitente pessoa

Um pet adestrado 

Café forte, uma dose que acorde

O ser amargo para ser mago

Uma borra de café nanquim

Se a memória me cai bem

A ponto de corroborar a espera

A fé recupera para mim

Aqueles dias doces de férias 

Quando pensava em ser alguém 

Como se já não fosse

Que sorte acontecer assim

Meus amigos de infância 

Jamais serão eternos

Pela contabilidade dos anos

Dor, imbecilidade e infâmia 

Não temos mais as caras de anjos

Se você precisa de um credo

Para bancar o bom-mocismo 

Você só segue os modismos 

Na ameaça do forno do inferno 

O céu é um suborno ou escambo

O meu progresso teve começo 

Ao ser amigo de mim mesmo

Preciso fazer jus ao santo

Sentido do nome Marcello 

Sou um jovem guerreiro 

O norte é a paz, a noite, luz

E a manhã, esclarecedora

Saquei o significado dos eventos

A direção dos ventos e a vida toda

Vou deixar que só o tempo me definhe

Não tenho mais este afã 

Graças à revelação

Ponto de virada do filme

Sagrada revolução 

É uma bênção a manhã. 

Zoom

Você se personaliza nalgo 

Até um dia perceber 

Que a coisa se singularizou em você

Negócio de filtro é fogo alto

Cadê o lixo e o isqueiro, cadê?

Desapego do que me possui

Incêndio do que me polui

Em prol do silêncio, do sol

Intrauterino, só

Aquela voz sussurrante

De quase volume nenhum

Que se ouve após ou no instante 

Embora distante, hoje há zoom

O inferno é frio, indiferente

E o céu, receptivo, quente

Eu já esperei tanto tempo 

Que quero agora, o mistério

É que rola noutro momento

O cristianismo austero

Deriva de Paulo de Tarso

Em vez de Jesus Cristo

Com a arte também me salvo

Na escuridão se esconde a luz

Está tudo escrito numa lógica 

Oculta, no coração, na língua da luta

Está pendurada a sacola ecológica 

Na maçaneta da porta 

E os itens, nas letras da lista 

Ou nas labaredas da horta

Em alguma coisa você se especializa.

Não escrevo com as mãos

Não escrevo com as mãos

Exalo a paisagem

No exílio do meu feudo

Pelo fim das despesas da viagem

Fico aqui mesmo na estação 

Ah, encareceu demais a passagem

A leveza virou um peso 

Um tipo de lavagem

Deixa o coração perdido 

Não escrevo com as mãos 

Quando não entendo

A extensão de certos momentos

Eu me rendo e me entedio

A intuição tem ração

Para o filho, parceiro, tio

Sobrinho, primo e irmão 

Para me lembrar vulnerável 

Humildemente bravio

A despeito do tempo volátil 

Prendo as mãos no guidão 

E dou um grande salto 

Com a arte não morro de perfeição

Cada manhã traz algo

Luminoso aos sonhos sonolentos

Deixo o ar chegar nos pulmões

Assim como os pensamentos 

Perpassam a cabeça na queda

As águas do rio sedento 

Correm pelas pedras

Descem a serra rumo ao mar

Os livros de sangue

Transitam pelas veias

Em transe, andei no ar

Nadei no mangue

E atravessei a fronteira

Tantas vezes pelo enfeite

Do terror, yin e yang 

No teor do bilhete 

Que, enfim, voltei a morar

Em mim, neste lugar

Eu me levo pelo vento

Sempre que leio e viro a página

Na praça do descobrimento

Loucura, lucidez e lágrimas 

Não escrevo com a semântica 

Um dia longevo por vez

Sete tardes por semana

Trinta noites por mês

Não escrevo com a lâmpada 

Espero vir a visão

Eu nutro saudades 

Ao sair de casa, da velha casca 

Sei que já está tarde

Jamais se atrasa a própria revolução

Não escrevo com as mãos

Na redação, acontecimentos 

Erros, reconhecimentos e atritos

A instituição tem corrosão 

Talvez seja a paz o vazio 

Tudo é enfrentamento 

Para me recordar frágil 

Grosseiramente sutil

Sangro no muro flácido 

E mantenho as mãos na ferida

A montanha no alto, dentro, ao lado

É do tamanho da vida.

O dia da criança

Eu era mais antigo 

Nos tempos idos

Agora estou mais jovem

Do que em setenta e nove

Eu era bem mais idoso

Antes de saber de ouvido 

Que ser inaudito e novo

É um estado de espírito

Estrelas sobre a estrada 

Estreita e cheia de poeira

Chovem tantas charadas

Não se tampa só com peneira 

Várias ondas fingem ignorar 

A chegada da maré 

Tão vasta que vai erguer

Todos os navios do mar

As pessoas transformaram 

O mundo inteiro num inferno 

Falta a mudança na casa

Individual, no porão interno

Às vezes não basta alguém 

Saber o significado das coisas

É significativo saber também 

O que não significam as coisas

A perfeição não mora aqui

E a excelência se esconde

Não muito longe de mim

É que ela esquece seu nome

O passado é um sonho

E o noticiário, um pesadelo

Eu acordo, me assombro

E me abordo no espelho

O pretérito é uma vertigem 

Quando era mais velho

Nos dias de hoje, a origem

E o destino são o elo

Há quem esteja mais presente 

Do que aqueles que estão 

Comigo diariamente 

Ser ou descer, eis a questão

Para quem é leitor,

Telespectador ou ouvinte,

Chega de saudade, acabou

O século vinte

É crucial, é necessário

O acolhimento de despedidas

Caso contrário 

Tudo pela metade finda

As poetisas e os poetas

Têm que ser pessoas médias

Nada de deusas ou divos

Nem comércio de livros

O otimista e o pessimista

Cometem falhas

Mas não padece o otimista 

De forma precipitada

Eu vivia morto

Em tempos remotos

Estou mais moço nos dias atuais

Do que anos atrás. 

É que antes eu não tinha noção

Antigamente não havia a noção 

E o futuro já sabia

Não pode a Constituição 

Ser pautada pela Bíblia

A poesia é a radiografia do espírito

Daquilo que me registra 

Através do que existo

Nem o atraso hesita

As tardes eram mais longas

Futebolzinho descalço

A bola era a minha dona

Pique-tá, pique-esconde, pique-alto

Sim, as tardes sabiam ser longas

Bolha na sola do pé 

Melhor brincar na sombra

Groselha ganha no sacolé

Na piscina, no salão de festas

Corrida de chapinha no peteleco

E também nos pedais da bicicleta

Na quadra, entre os prédios 

Portão vira gol e rua, campo

Saudosa infância comum

Na Mululo da Veiga, meu canto

Número oitenta e um

As fachadas não são mais iguais 

E a minha infância passeia

Feliz e veloz por ali, nos quintais

Dos avós, no play do três meia meia

Ao lembrar assim, ninguém está no céu

Gosto de recordar quando quero

Natação com tio Robson e tio Joel

Escolinha de futebol do tio Bolero, 

João Brasil, Fonseca

Cardeal Mazarino, Zé Garoto

Número vinte, eu sou quem me rodeia

Sou o mesmo, sou outro

Sou o menino, sou o seguinte 

Era mágica a realidade 

Agora os dias são tristes

Sinais da maturidade

Picolé de uva ou de limão

Futebol na chuva, no asfalto

Naquelas eternas tardes de verão 

Dos segundos arrastados

Arrasadora infância comum

Na Mululo da Veiga

Número oitenta e um

Pão com manteiga

O cheiro geral de doce

Na casa de doces da General Castrioto

Babava diante das balas e demais doces 

Diamantes para um garoto

Perto e distante da Mululo da Veiga 

Os minutos eram soltos

E a solidão, uma companhia meiga

Em mil novecentos e oitenta e oito

Mineirinho no gargalo

Noutros milênios, o tempo

Era mais contemplável 

Atualmente eu quase não contemplo

Aos berros no meio do estrondo

Assim que entro nesta terra

Sou velho o bastante para o abandono

A paz vale menos do que a guerra 

Entre a verdadeira intuição 

E o medo inexplicável 

Não tinha nenhuma suspeição

Parecia ser mais fácil 

Cansaço da normose

É um hábito ser excêntrico

Basta uma dose

Do silêncio ao incêndio

O odor alucinante de doce

É um gatilho autêntico

Como se as horas fossem

De um tempo mais lento

É que antes eu não tinha noção 

Nenhuma, não sabia de nada

Outrora, o gol era no portão 

E as cadeiras, na calçada.