Eixo quieto

Névoa no caminho,  

coração guia em silêncio —  

tudo nasce em paz. 

Manuscritos do caos

 

Se os pensamentos não viram manuscritos

As memórias perdem os próprios ritos

E se esquecem da história de Jesus Cristo

Dos perigos das apostas do imprevisto

Dos apóstolos perdidos no bazar

Dos jogos de azar queimando no bar

Dos focos de arte, ofício e artifício

Virou bóia o que um dia foi míssil

Não é brincadeira do copo

Eu retorno mas já estive morto

Sem me entornar no assoalho

Atravesso o palco sem atalhos 

Estou de volta — mas não como antes

O teatro mudou meu semblante

Agora atuo de outra maneira

Mais coração, menos ribanceira

Sou altruísta sem virar otário

Sobrevivo ao mundo arbitrário

Preciso transmitir ondas largas

Transtornar o silêncio com palavras

Preciso transmutar o pensamento

Antes que o vento leve o momento

Passar pra tinta azul ou vermelha

Preta, versejo para que me veja

Porque a cor da caneta é minúcia

Quando a alma escreve lúcida

Quando eu consigo tocar ideias

Como nuvens suspensas e etéreas

Flutuando num céu impune

Onde o verbo cria e reúne

Onde o caos mental desacelera

Quando a escrita acaba com a espera

Se eu não manuscrever na hora

Meus pensamentos de agora

As memórias se perdem no fundo do mar

Antes mesmo de pensar em pescar

Escrever com a mão é tão poético

Quase um ritual magnético

As lembranças se recortam devagar

Deixam o pandemônio quieto

Reconheço a praticidade vulgar 

Das notas digitais do dia

Do bloco aceso no celular

Pronto pra salvar epifanias

Mas recordações não seriam lembranças

Sem o peso humano das mudanças

A disciplina espiritual doma o fogo 

Cérebro é pulmão, quer fôlego

A caneta é pincel e câmera

É baqueta que conduz a atmosfera

É batuta que rege o escarcéu

Organizando o ruído cruel

É instrumento, ponte e conduta

Pra ouvir o que o mundo não escuta

Metamorfose da ausência em sinal

E dar melodia ao caos mental

Se os pensamentos não virem os manuscritos

As memórias emudecerão os próprios gritos 

Vão se esquecer da história, de Jesus Cristo,

Dos amigos das respostas do espírito. 

O que não quebra revela

 

Estou em paz, estou em mim

Ancorado com as pernas

Perto do porto do sim

É tempo de observar

Palavras, quando certas,

Conseguem alterar

A jaula tem janela

As grades se desfazem no ar

Recupero meu poder  

Sem destruir ninguém  

Rompo — e soube entender

Reinvento quem sou: eu sou quem?

Subo, sem perder o solo

Sem me esquecer da cuca

Às vezes perco o pôr-do-sol

Minha imperfeição cura

E descubro quem sou  

Quando não posso voltar

Nada, nada, nada é calmo

A vida é como o mar

Tudo é necessário

O que não quebra revela

A verdade invade feito rádio

E amar errado apaga a vela

A sensibilidade guia

Sem ela, nada é seguro

O ego obsequia  

O falso cai feito muro

Como sol no fim do dia

Tombo e me reestruturo

Para raiar até nas manhãs frias

Sentir com verdade salva

Evitar a dor pesa mais

O não dito fica na jaula

Estou em mim, estou em paz

O desejo muda o caminho

O infinito é breve

Paro de ser meu inimigo  

O automático já não serve

O destino antigo acaba

E não é casualidade:

Quando é página virada  

É porque não era mais verdade

Estou em paz, estou bem assim

Amarrado com as ideias

No mar derramado de mim

Batendo braços e pernas

Certo do porto do sim

No corpo, na caravela

Estou em paz, estou aqui.

2024 (Ou Quando O Silêncio Já Não Cabe)

 

O velho equilíbrio racha, imperceptível,  

Como vidro cansado de sustentar o mesmo peso

O corpo se insurge em latejos

O instinto recusa o pacto do comedimento

Já não se pede controle, mas um tipo

Mais incomum de astúcia

Há desejos que não mais escutam  

Às antigas desculpas

O que antes preenchia  

Agora apenas se aproxima

Resta ternura, ainda há a sessão da tarde  

Mas a ilusão se despede muda

Como quem apaga a luz sem alarde

Mesmo em meio aos rompimentos  

Algo em você não demole  

Existe um novo centro

Por enquanto, sem nome, porém forte

Até onde ir sem aniquilamento?  

Até onde ceder sem desaparecimento?

Nem toda libertação vocifera

Algumas amadurecem quietas

O afeto perde o disfarce de evasão

E aprende a ser apuração

E a mente, encurralada pela própria verdade,  

Olha de frente o que sempre ficava na periferia

Já não há mais possibilidade  

De dormir dentro da própria vida

Quando a energia desperta,  

A alma nega o silêncio imposto há eras

Não é arrebatamento

É densidade,  

É responsabilidade,  

É fechamento

Você já viveu isso noutra vivência  

E ter o conhecimento  

Disso é não precisar da reincidência

Nada aqui castiga

Tudo conclui um dia

Crescer também é um gesto de cuidado

Não negar o terremoto

Alegria real, sem pose para fotos,  

Ou aplauso emprestado?

O passado já não é o dono

No máximo, dá conselhos

Não é abandono  

É uma espécie de adeus cavalheiresco

Não amar menos

Amar com requinte pleno

O destino falou baixo

Em dois mil e vinte e quatro  

Quem deu ouvidos

Não errou o próprio caminho

Há algo sentido tão fundo  

Que não volta a caber no repúdio

Por fora, quase nada mudou

Por dentro, rearranjou-se tudo

Nem todo final precisa de espetáculo  

Para ser irrevogável

O que se perde ao continuar cedendo direito?  

Quantos vínculos invisíveis já são desfeitos?

Não é moral, é energético

Enquanto algo tem seu término  

Outra ordem nasce

Um caminho de autonomia se desenha, discreto, 

Contudo, é inevitável, eu sei que sabe

Você não deve mais nada

Você já não cabe  

Na imagem que projetava

A dor agora tem delineamento

Deixa de ser frêmito  

E se torna entendimento

Dói, mas abre

A ferida já não quer teoria,

Quer virar sabedoria em carne

Nem todo prazer compensa o preço

Nem toda permanência é apego

Essa vida ainda é sua  

Ou apenas repeteco?

Agora, a existência pede postura,  

Chega de lero-lero

Nada floresce por completo, por ora,  

E o que finda aqui descarta regresso

Quando o poder às suas mãos retorna

Acordos antigos perdem serventia

Não é queda, é a remoção das fantasias

Sobre quem você pensava ser

O futuro não está translúcido  

Mas o passado já não serve de refúgio

Antes de mudar de vida,  

A vida muda, tranquila, dentro de você.

Teimosa porta

 

Nem toda verdade 

Precisa nascer na fúria

Mas nenhuma pode mais ficar muda

Há verdades que pedem silêncio

Uma lacuna dentro do peito

Antes do desfile na rua

Num Sete de Setembro

Antes de renascer

A alma se desgruda

De quem fingia ser

Nenhuma certeza fica muda

E então a pergunta: 

Você quer ovação na coluna

Ou a verdade nua?

Não cabem as duas coisas

A porta aparece sempre

Entrar ou não é escolha ainda 

Mas o destino insta

O desejo já não pesa: 

Vira força criativa

Dizer o necessário, sem aplauso, 

É coragem que não grita 

Mas muda tudo

O desconforto não falha: 

Empurra futuros

A sombra fala

A tonalidade é sua

Expressar a verdade 

Ou provar que não erra nunca?

A diferença muda o trajeto

Você não se rasga

Ao olhar para dentro de si

Você se costura

A vergonha enfraquece

A dor ganha nome

Quando há verdade, 

A vida responde

E pede que abandone o controle.

Pessoas mostram e seguem

Com o tempo, a verdade emudece

Ela basta

Isso não é retrocesso 

É casulo

Antes de agir no mundo

Aceite-se sem máscara

E então, a porta deixa de ser escolha:

Você já é quem perpassa.

O futuro é analógico

 

I
Engenheiro do haikai,
a identidade não se extravia —
nem parte.
Só muda de pele, de película
como cobra que atravessa o vale da noite
sem perder o brilho da escama.

II
Religião humana:
voltaram as cores,
vibrantes e mansas,
aos meus sonhos indolores
de uma paz sem cicatriz,
de um repouso para mim.

III
Paranoias do processo.
O veneno parece ameno,
fino como fio de navalha,
firme e festeiro —
bebe-se sorrindo a taça
como um brinde
à própria vertigem.

IV
A tela finge ser espelho.
O muro, o relógio,
as máquinas domésticas do medo
falarão em alto e bom som
farão vermelho,
profetizando em neon
que o futuro é analógico.

V
Que haja a saída
à beira das abóbadas do céu.
Viagem feroz da existência,
asas rasgando a atmosfera
como quem acha sua poltrona
sem passagem de volta.
Autorizado o embarque.

VI
Fricção interna:
agir
ou fugir da caserna.
O medo da instabilidade
ergue seus dentes elétricos.
A tela —
peçonha moderna —
hipnotiza todas as idades.

VII
O futuro é analógico.
Aniquilam-se as saudades
com dedos magnéticos,
executando em silêncio histérico
o plano diabólico
de substituir memórias
por superfícies luminosas.

VIII
Cadáveres do cemitério
de sabonetes Phebo
ainda exalam perfume e lembranças.
Cheiro histórico,
limpo e melancólico,
como nuvens de sonhos intactos
e coloridos numa gaveta de infância.

IX
O elo é velho
feito sobrenome:
Moreira Melo.
Tchello, telúrico, Marcello —
nomes que carregam barro,
sangue, versos e origem.
Únicos
como toda herança invisível.

X
E eu me recordo
como se fosse amanhã:
eu e minha irmã,
no quarto do Fonseca,
antes de existir a internet
como uma religião inteira.
Mil novecentos e oitenta e sete.
A televisão respirava baixo.
Assistíamos à novela das oito
"O Outro",
com Francisco Cuoco
duplicando destinos na tela,
ao passo que o mundo, lá fora,
ainda era tátil,
paulatino
e profundamente afável.

Luta armada com farda de artista

Cada dia nasce noutro tom,

Um acorde novo pede escuta.

Sou curiosidade, cor de som

E a cura me conduz como batuta

Não é a agulha que me regula

 

É um pulso mais profundo

Uma bússola que aponta à bula

Do remédio do real mundo

A data de nascimento

Certificada no relógio quebrado

 

Junho, setembro ou novembro

Qualquer hora é aniversário

Sobretudo quando lembro

Que sou meu pior adversário

Não procuro mais caminho

 

Nem troco de fase

Eu me torno o próprio destino,

E me componho do topo à base

A verdade não tem conveniência

A realidade é viva — e quer vicejar

 

Viver não é só sobrevivência

É ter coragem de samurai

Sem provas nem vendas

Sem desejo vexado 

A intuição é autêntica

 

É um cavalo indomável

A técnica já é memória 

No corpo que aprendeu;

A vida pede fé agora

No salto para o apogeu

 

Não é mudança de recinto —

É um ciclo que se encerra:

Carma antigo de domínio

Como dominó cai por terra

Visto uma pele com mais poros

Instinto como direção;

Troco muros de protocolos

Por coerência no coração

O ego solta as rédeas

Já não dirige meu curso

 

É a alma quem me redige

Vereda não mais procuro

Quando a ilusão desmorona

Uma palavra se revela:

Ainda crua, é daquele idioma

 

Que vira ponte, lua, estrela

O desgaste não é queda

É sinal de conclusão

Toda forma cadavérica

Cede espaço à expansão

 

A antiga imagem se extingue

Já não veste o que eu sou;

E o que hoje não fica livre

Amanhã pesa e cobra pelo show

Não abandono a técnica

 

Ela aprende a servir

O ego larga as rédeas

Pesco o que rasga aqui

A virada é um zumbido:

Admito que nada rejo 

 

O saber que abre caminho

É o inaudito desejo

Não é fuga nem inércia,

Nem mudez por temor

É agir com a alma alerta

 

Puro néctar do que sou

O passado me observa

Como raiz sob o chão

Minha estrutura se eleva

Na bravura da expansão

 

E o destino, em sua escuta,

Responde ao mais sutil gesto

O sol anda ciente da noite curta

A alma me escreve o trajeto 

Quando sou quem me atravessa

 

Vida sintoniza utopia 

Ação cura ferida velha

Alienação não cicatriza 

O chamado é movimento

Com ternura e precisão

 

Sem calar o que sou por dentro

Nem trair meu coração

A sombra ganha contorno

Deixa de ser jaula

Com grades de ouro

No ritmo, visto a minha cara

Na luta armada da poesia

Sem ferir, sem desistir —

Com a farda de artista,

Pescando o que nada aqui.