Tinta da alma

Oh, eu já fui tão idiota,

Mas a lucidez me socorre e volta

A rima que serve pra toda palavra

É divina e se escreve com a tinta da alma

O ferro se oxida como erro e pavor

Mas a poesia resiste ao rigor

Gostando ou não, no papel eu me leio,

E o tempo desata o nó do receio

Pois é, já fui tonto e perdi o compasso

Esqueci o meu nome e o tamanho do espaço.

Ainda bem que o meu sonho não falha

Sou feito de vento e pintado em palavras

Oh, já fui tão perdido todos os dias do mês 

Tão distraído da própria direção

Ainda bem que há lucidez

Benzendo o caminho de volta ao coração

Já fui refém das minhas avestruzes,

Dos labirintos da tradução 

Mas a vida acende suas luzes

Quando a alma pede dicção

A rima que abraça

Qualquer palavra que vier

É perene e sagrada

Como a lente que nasce da fé

Ela não pede permissão 

Nem escolhe hora ou lugar

É divina quando se grafa

Com a tinta da alma que pintar 

Quase tudo se oxida:

O ferro, o erro, o medo

O tempo corrói as garantias

Desfaz ilusões em segredo

Mas nunca se gasta a poesia,

Não se envelhece o que é verdadeiro

Gostando ou não, eu a leio

E nela me reconheço, c'est moi

Pois é, já fui tão tonto,

Tão distante de me lembrar

Havia um universo pronto

Esperando como nuvens no ar

Ainda bem que o meu sonho

Não se perde nem se esvai

Permanece nos escombros

Na disciplina de um samurai 

E se hoje encontro sentido

Onde antes só via escuridão,

É porque meu sonho está vivo

Pintado em palavras, dentro da canção

Oh, eu já fui idiota demais 

Porém a lucidez veio e não me solta mais.

 

Teatro Múltiplo do Ser

 

Multiplicidade mental  
Teatro da identidade  
Um interior confidencial
Construído como obra de arte
Um grupo de crianças improvisa a existência

Elas brincam de ser, elas se movimentam
Trocam de essência  
E inventam mundos sem saber que inventam
Pessoa não é um eu fixo  
Pessoa é um laboratório de consciências

Aqui nasce o impossível:  
Os heterônimos não são disfarces  
São organismos vivos  
Respiram dentro da linguagem
Vidro soprado moldado em emoção

Pessoa sente, mas nunca sem composição
Tudo nele passa pela estética transmutação
Por isso dentro do peito há teatro
Por isso há o dever máximo:  
Escrever para existir de fato

Uma galinha aquece seus pintinhos  
No silêncio do instinto
Assim ele gesta seus indivíduos
Não inventa personagens
Ele os cria como quem gera destinos

Um círculo em torno do tabuleiro  
Vozes, ideias,
Ecos, pedras
À beira-mar resistindo ao tempo
Em Pessoa, a expressão é grandiosa

Mas o controle usa seu filtro
Contra o oceano, uma rocha
Por fora, fechado, misterioso, inacessível
Por dentro, um abismo sensível  
Quase abusivo

Ele navega no estilo  
Num barco de fundo transparente  
Vendo o que há sob a água do inconsciente
Não escreve somente
Subverte, desfaz, reproduz

A própria noção de identidade
É secreta sua espiritualidade:
Iniciática, solitária luz
Um criador de si mesmo
Envolto em peles impalpáveis

Para suportar o mundo inteiro
Pessoa não tem identidade
Pessoa é um sistema
Um campo psíquico habitado
Uma experiência extrema

Um metafísico teatro
Sua vida nunca foi ser alguém
Foi tentar ser todos
E surgem os heterônimos
Quase autônomos

Como planetas com órbita própria
Alberto Caeiro é simples apenas
Em semblante, em aparência
Nega as coisas incorpóreas
Porque dentro dele já moram

É o anti-Pessoa Alberto Caeiro
Da linguagem é o grau zero
Alberto Caeiro é
O antes do entendimento
O ser que é sem saber que é

Álvaro de Campos é excesso  
Surto, vertigem, turbulência
Implode o desmembramento
Em sensações e vivências
Álvaro de Campos não pensa

Álvaro de Campos vibra
Em palavras, grita
Como descarga nervosa
Álvaro de Campos é a decadência
Elétrica da veemência

Ricardo Reis é medida, contenção, forma
Ricardo Reis é o guardião da ordem
Se Campos explode  
Reis acalma
Ricardo Reis transforma o caos em equilíbrio

Uma arquitetura da alma
Fernando Pessoa: nunca inteiriço nem concluído
Fernando Pessoa repara
E não se proclama
Fernando Pessoa é o espectador do próprio drama

Fernando Pessoa não cria heterônimos por estética
Mas por necessidade enérgica
Um só eu, uma só estirpe  
Não sustentaria sua psique
Caeiro é percepção sem ego

Campos, ego em disparo
Reis, superego clássico  
Pessoa, consciência que enxerga
No fim, Pessoa não é identidade
Nunca foi ser alguém a sua vida

Pessoa é o lugar onde todas as personalidades
Tentam existir e nenhuma fica
Envolto em peles impalpáveis
Ele converte as vísceras
Escondidas em obras de arte.

Lá Embaixo

Não basta saber o nome que você carrega,  

É preciso habitá-lo com os sonhos

Erguê‑lo na pele feito floresta,  

Mesmo quando o mundo pesa nos ombros

Hoje, tudo toca o que sou 

Não há fuga, não há transferência  

A verdade não aceita procurador

A identidade que mente é desfeita no primeiro abalo  

Como barro sem fogo, mapa sem referência

Ou você se alinha à alma, ao halo

Ou o corpo grita — cansa, trava, quebra o compasso

Racionalizar é vestir silêncio em tempestade:  

Adiar o trovão não impede o colapso

A mente desce agora onde antes não tinha coragem  

E não há saída, só encontro lá embaixo

Pensar já não é inocente

Cada ideia é semente de boletins  

O que fica prossegue presente 

Não porque é refúgio, mas porque é raiz

O coração indomável 

Recusa pactos com jaulas  

E onde havia medo, dependência ou hábito  

Ergue‑se o fim como descarga

O corpo pede manobra

A força contida vibra nos ossos

Não há mais tempo para demora

Não há mais vendas para os olhos

Se você não muda em escolha

O tempo move em impacto  

Velhos reflexos falham e escoam

Pelo ralo, o mundo já não responde no automático

Saturno sopra com ar sério:  

“Amadureça diante do caos.”  

E o remédio é simples, quase austero:  

Diminuir até restar o essencial

Só cresce o que é autêntico  

O resto implode em silêncio

Nada aqui é etéreo,  

Nada aqui é supérfluo.

A vida não escuta presságios

A vida responde a passos

E, no coração da bagunça,  

Algo se organiza:  

Nomear dissolve a angústia,  

Encarar integra a ferida

Quando a mente aceita o destino,  

O caminho respira  

O passado se tranquiliza  

Porque foi finalmente compreendido

Nem toda força sabe proceder 

                

E agir certo vale mais que agir com rapidez

Não cai o que se sustenta

A sorte não visita —  

Ela reconhece prudência

O destino abriga

Quem pode sustentá‑lo

A mente desce onde antes não tinha ousadia

E não há saída, só encontro lá embaixo.

Agora, o que chega persevera

Revela-se a luz escondida pela sombra

Vira fonte o que era controvérsia

A presença se torna idioma

O poder — silencioso — retorna.  

Não anuncia,  

Não implora

Apenas vigora como sol de dia

E, de agora em diante,  

Não há mais reconstrução infinita  

Há continuidade, corre o sangue

Não há mais avaria

Há rearranjo de valor da gangue interna

Quando frutifica o sentido  

A resistência verga.

Você não só vive o destino —  

Você o enxerga

Nem todo prazer acompanha evolução  

O coração a crescer aprende

No ritmo da mobilização

O passado solta o presente

O antigo gosto já não alimenta

O conforto agora nasce da coerência

E o excesso — outrora envolvente —  

Torna‑se peso que o novo eixo repele

A verdadeira sorte é aquilo que permanece

A ferida é transformada em força que suporta

O bem-estar vira bússola suave

E nem todo desejo merece rota ou finalidade

Agora, você opta  

Agora, você pilota

Agora, você responde — não reage

O crescimento cria núcleo

A emoção já não dita o caminho

O destino exige um coração adulto  

Diante dos indícios

O caos ficou para trás há poucos minutos

E, no centro de tudo,  

O eixo se firma calado e ileso

E a paz que sai do forno

É o respaldo que leio 

Na placa: não há retorno.

 

Saudades de um Mundo Imortal

 

Eu alimento saudades

De um tempo sem despedida

Quando o medo era suave

E mais leve era a vida

Levo colher à boca do afã 

O relógio corria outrora 

Sem pressa do amanhã 

A inocência dormia

Sem receio da aurora 

Hoje o peito é nostalgia

Fotografia empoeirada

Canção que o tempo assovia

Na janela da madrugada

Mas não reclamo do vento

Nem do peso que a idade traz

 

Pois a dor de cada momento

Deixou um palhaço lá para trás

Revoluções e novidades

Já estão na pauta do dia

Em meio às ansiedades

Respirar é alforria

O mundo gira depressa

Tudo muda de repente 

Às vezes a alma tropeça

Tentando ser coerente

Eu não tinha dificuldades

Para encontrar alegria;

Ela morava nas tardes,

Nos silêncios, na poesia

Ela ficava bem à vontade 

E, mesmo após tantas partidas,

Apesar de várias barbaridades

Mesmo após o tempo ruir

Ainda alimento saudades

De quando ninguém morria.

Eixo quieto

Névoa no caminho,  

coração guia em silêncio —  

tudo nasce em paz. 

Manuscritos do caos

 

Se os pensamentos não viram manuscritos

As memórias perdem os próprios ritos

E se esquecem da história de Jesus Cristo

Dos perigos das apostas do imprevisto

Dos apóstolos perdidos no bazar

Dos jogos de azar queimando no bar

Dos focos de arte, ofício e artifício

Virou bóia o que um dia foi míssil

Não é brincadeira do copo

Eu retorno mas já estive morto

Sem me entornar no assoalho

Atravesso o palco sem atalhos 

Estou de volta — mas não como antes

O teatro mudou meu semblante

Agora atuo de outra maneira

Mais coração, menos ribanceira

Sou altruísta sem virar otário

Sobrevivo ao mundo arbitrário

Preciso transmitir ondas largas

Transtornar o silêncio com palavras

Preciso transmutar o pensamento

Antes que o vento leve o momento

Passar pra tinta azul ou vermelha

Preta, versejo para que me veja

Porque a cor da caneta é minúcia

Quando a alma escreve lúcida

Quando eu consigo tocar ideias

Como nuvens suspensas e etéreas

Flutuando num céu impune

Onde o verbo cria e reúne

Onde o caos mental desacelera

Quando a escrita acaba com a espera

Se eu não manuscrever na hora

Meus pensamentos de agora

As memórias se perdem no fundo do mar

Antes mesmo de pensar em pescar

Escrever com a mão é tão poético

Quase um ritual magnético

As lembranças se recortam devagar

Deixam o pandemônio quieto

Reconheço a praticidade vulgar 

Das notas digitais do dia

Do bloco aceso no celular

Pronto pra salvar epifanias

Mas recordações não seriam lembranças

Sem o peso humano das mudanças

A disciplina espiritual doma o fogo 

Cérebro é pulmão, quer fôlego

A caneta é pincel e câmera

É baqueta que conduz a atmosfera

É batuta que rege o escarcéu

Organizando o ruído cruel

É instrumento, ponte e conduta

Pra ouvir o que o mundo não escuta

Metamorfose da ausência em sinal

E dar melodia ao caos mental

Se os pensamentos não virem os manuscritos

As memórias emudecerão os próprios gritos 

Vão se esquecer da história, de Jesus Cristo,

Dos amigos das respostas do espírito. 

O que não quebra revela

 

Estou em paz, estou em mim

Ancorado com as pernas

Perto do porto do sim

É tempo de observar

Palavras, quando certas,

Conseguem alterar

A jaula tem janela

As grades se desfazem no ar

Recupero meu poder  

Sem destruir ninguém  

Rompo — e soube entender

Reinvento quem sou: eu sou quem?

Subo, sem perder o solo

Sem me esquecer da cuca

Às vezes perco o pôr-do-sol

Minha imperfeição cura

E descubro quem sou  

Quando não posso voltar

Nada, nada, nada é calmo

A vida é como o mar

Tudo é necessário

O que não quebra revela

A verdade invade feito rádio

E amar errado apaga a vela

A sensibilidade guia

Sem ela, nada é seguro

O ego obsequia  

O falso cai feito muro

Como sol no fim do dia

Tombo e me reestruturo

Para raiar até nas manhãs frias

Sentir com verdade salva

Evitar a dor pesa mais

O não dito fica na jaula

Estou em mim, estou em paz

O desejo muda o caminho

O infinito é breve

Paro de ser meu inimigo  

O automático já não serve

O destino antigo acaba

E não é casualidade:

Quando é página virada  

É porque não era mais verdade

Estou em paz, estou bem assim

Amarrado com as ideias

No mar derramado de mim

Batendo braços e pernas

Certo do porto do sim

No corpo, na caravela

Estou em paz, estou aqui.