Pelos Nevoeiros

 

Torra o suado dinheirinho 

Num litro de gim

Mas dispensa um livro

Que nem é de latim

A farmácia nunca fecha

Remédio se transforma em veneno 

Drogaria não mofa de eterna

Até vinte nove de novembro

De dois mil e vinte e quatro

Eu estava mal, triste e bem longe

Acordava cansado

E adormecia insone 

Esquecia que o sentido

Estava escondido me lendo

No fundo sabia onde

Perambulava o bom senso

Nas barbas do horizonte

Gastando o salário pequeno 

Com noitadas sem fim

Nenhum níquel 

Pelo livro escrito por mim

A dor se transmuta em cura

E a intuição, em jardim 

Para que se cubra

De flores sem floreios

Não adquire uma obra

Que nem é de latim

Se o idioma for vodka 

Seca todo o dindim

A biblioteca não fica aberta

O dia inteiro

Porém a gente tropeça 

Pelos nevoeiros 

Das lojas e pelejas

De coisas ilógicas, supérfluas. 

Jorge de Figueiredo Melo

Cruz-maltino 

Mas na verdade

Adora automobilismo,

Verde, velocidade 

E Led Zeppelin

Questão de pele

Questão de sangue

Questão de dons

Tudo isso abrange

Muitas questões

Nascido no bairro do Pita,

Filho da pernambucana Elita

E do paraibano Ivo

Faz pipoca e batata frita

Para Pedroca e Miguelito

Quando eu era criança 

E morava na casa dos meus avós

No Barreto, de manhã bem cedo,

Ele fazia pra mim vitamina de banana

Com geleia de mocotó

Jorge de Figueiredo Melo

Personalidade forte

Pai de Patrícia e Marcello

Gargalha feito guitarra de rock 

Do signo de Áries

Quebra-galho e arquiteto dos lares

Ouve o repertório de Big Boy

De um tempo que nunca se foi

Que pulsa num estalo, na trajetória

De São Gonçalo a Conservatória. 

Um sonho oracular

 

Um sonho oracular
Um desejo particular
Poesia, qualquer dança
Algum par que me leve

Uma surpresa familiar
Quem sou eu se me descrevem?
Uma magia, uma lembrança
Quem imagino ser um dia serve

Emoções não são leves
São portais de mudança
Eu não evoluo sozinho
Mas através de vínculos

A minha dor vira cura
Quando me comunico
Uma precisão, uma loucura
Que precisa de adaptação

Que sobrevivam as emoções
Queda do pedestal,
Quebra de ilusões
Alinhamento com o destino real

Quem sou eu quando me olho?
Quem eu suponho ser basta?
Entre as lavas me desloco
Para onde não estava

Engano o relógio
Invento palavras
E também este negócio
Venho como se estivesse lá

É disso que eu gosto
Meu lar, qualquer lugar
Descolo entre as lavas
Um sonho oracular.

Vinhetas

 

Eu vejo propagandas

como quem anda de volta,

passos rumo a outra rota 

em ruas de fita solta —

vinhetas de velhas bandas

soprando ecos na memória.

Um vídeo-game de fases raras,

vidas que já foram embora,

níveis que a infância guardava

numa tela que o tempo devora.

E a ignorância, tão clara,

hoje se exibe — e se adora.

Mas a vida ainda entoa

um refrão manso e profundo,

sobretudo após o mergulho

no escuro íntimo do mundo;

nas águas turvas e boas

onde me afundo em refúgio.

E então, num gesto interior,

acendo um antigo interruptor —

luz breve, mas necessária,

rasgando a sombra precária

no silêncio da caverna.

Ali, com mãos mais eternas,

escrevo com letras dispersas

da sopa ardente de amor;

palavras líquidas, imersas,

cozidas no mesmo calor.

E ao sair, com o peito aceso,

entre o que fui e o que sou,

vejo, num sopro suspenso,

comerciais de antigamente —

como se o tempo, indefeso,

ainda cantasse na gente.

Você é

 

Você é o que ingere

Você é uma senha

Está sob a sua pele

Na sua película

Você reflete o que come

Você é o que repele

Não é apenas um nome

Que nos significa

Você é uma senda

O vício só é sadio

No início, tá tranquilo 

Tá favorável o meu ovo

A bebida é a soma

Do admirável mundo novo

É a debandada no sumiço

Você é o que toma

Você é o que olha

Quando nada se vê 

Você é o que canta

Velhos sucessos da MPB 

Você é quem manda

Pra dentro e pra fora

Você é quem conta a história

Você é o que emana

Você é quem abre

Quando as portas se fecham

Você é quem sabe

Sobre choques e queixas

A bebida é uma peçonha 

A pessoa não é um copo

Mas um corpo que sonha

Você é o escape, seu escopo.

Barômetro da alma

 

Cansaço da procura,
febre de dopamina barata;
no pulso, a cura sussurra
ação — não mais bravata.

Não se pode rolar o dedo no céu
como quem desliza a vida
num carrossel de pixels,
numa tela acesa e fingida.

Quando vivi na gruta escura,
julguei perda o silêncio e o tempo;
mas era a raiz da luta,
lavra funda no pensamento.

Um barômetro íntimo anuncia
o que não se dá a toda hora:
não é o prejuízo, nem o juízo final —
é só a chuva antes da aurora.

Os frágeis biscoitos de água e sal,
úmidos de ar e memória,
quebram-se mais que outrora;
o barômetro insiste: vigia a história.

Há dias fáceis — quase leves —,
em que o vento avisa e acolhe;
noutros, cala-se o breve
e a vida apenas nasce e colhe

Está no ar, à vista,
na pista quente da praça,
na página ainda não escrita
que o tempo amassa e enlaça.

Já fui garoto inquieto,
caçador de brilho imediato,
correndo atrás do afeto
da dopamina no buraco

Hoje minha alma tem couro,
cicatriz que não se retrata;
palavra é lâmina e ouro,
silêncio é chão que me ata.

E quando a cidade se aquieta,
entre passos e fumaça,
a poesia — secreta —
adormece e respira na praça.

Entre o X, o Ípsilon e o Zê

 

Preso entre as três dimensões flácidas 

Na geometria rasa da filosofia superficial,

Mergulho — sem máscara —

Nas profundezas da ignorância

Na fronteira, sou o próximo fiscal

Luzes vermelhas

De viaturas e ambulâncias

Costuram a noite aparentemente perene

E iluminam de sirene

Tudo além da minha varanda

Dali intuo: em breve,

O pensamento esverdeja 

Brotam musgos na memória,

Folhas no que passou pela cabeça,

Raízes no que ardeu na pele

Talvez um dia, do nada,

Para a surpresa que se demora,

A dor encadernada

Vire best-seller ou um filme

Convite não é algo que se intime

Negar o eclipse

É fechar a porta entreaberta 

É preferir as coisas difíceis 

Às mãos dadas da manhã em festa

Que, discreta, já aconteceu

As catedrais eternas,

- são apenas torres no céu -

Casernas e cavernas

Desmancham-se podres no ar:

Papel, papelão, isopor

Cenografia peculiar

E eu, que me declaro poeta,

Sei: o corpo é instituição e intelecto 

O sentido só faz sentido no amor

Com a alma na coordenação do gesto

Não entrei no elevador

Desci as escadas,

Entendi num sonho o trajeto 

Pronto para onde for

Levo comigo a casa

Dobrada no peito

Nos ombros ou na fachada

Estará aqui ao meu lado

No elevador eu não entrei 

Permeavelmente confinado

Entre o X, o Ípsilon e o Zê,

Meu nome — meu chassi —

Estrutura do invisível 

Sólido no que sinto,

Esvanecente no que sou e serei

Levo a casa comigo

Entre a dimensão tripla

E o que ainda não sei

Faço da tribo coração 

Um convite não se intima.