Um sonho oracular

 

Um sonho oracular
Um desejo particular
Poesia, qualquer dança
Algum par que me leve

Uma surpresa familiar
Quem sou eu se me descrevem?
Uma magia, uma lembrança
Quem imagino ser um dia serve

Emoções não são leves
São portais de mudança
Eu não evoluo sozinho
Mas através de vínculos

A minha dor vira cura
Quando me comunico
Uma precisão, uma loucura
Que precisa de adaptação

Que sobrevivam as emoções
Queda do pedestal,
Quebra de ilusões
Alinhamento com o destino real

Quem sou eu quando me olho?
Quem eu suponho ser basta?
Entre as lavas me desloco
Para onde não estava

Engano o relógio
Invento palavras
E também este negócio
Venho como se estivesse lá

É disso que eu gosto
Meu lar, qualquer lugar
Descolo entre as lavas
Um sonho oracular.

Vinhetas

 

Eu vejo propagandas

como quem anda de volta,

passos rumo a outra rota 

em ruas de fita solta —

vinhetas de velhas bandas

soprando ecos na memória.

Um vídeo-game de fases raras,

vidas que já foram embora,

níveis que a infância guardava

numa tela que o tempo devora.

E a ignorância, tão clara,

hoje se exibe — e se adora.

Mas a vida ainda entoa

um refrão manso e profundo,

sobretudo após o mergulho

no escuro íntimo do mundo;

nas águas turvas e boas

onde me afundo em refúgio.

E então, num gesto interior,

acendo um antigo interruptor —

luz breve, mas necessária,

rasgando a sombra precária

no silêncio da caverna.

Ali, com mãos mais eternas,

escrevo com letras dispersas

da sopa ardente de amor;

palavras líquidas, imersas,

cozidas no mesmo calor.

E ao sair, com o peito aceso,

entre o que fui e o que sou,

vejo, num sopro suspenso,

comerciais de antigamente —

como se o tempo, indefeso,

ainda cantasse na gente.

Você é

 

Você é o que ingere

Você é uma senha

Está sob a sua pele

Na sua película

Você reflete o que come

Você é o que repele

Não é apenas um nome

Que nos significa

Você é uma senda

O vício só é sadio

No início, tá tranquilo 

Tá favorável o meu ovo

A bebida é a soma

Do admirável mundo novo

É a debandada no sumiço

Você é o que toma

Você é o que olha

Quando nada se vê 

Você é o que canta

Velhos sucessos da MPB 

Você é quem manda

Pra dentro e pra fora

Você é quem conta a história

Você é o que emana

Você é quem abre

Quando as portas se fecham

Você é quem sabe

Sobre choques e queixas

A bebida é uma peçonha 

A pessoa não é um copo

Mas um corpo que sonha

Você é o escape, seu escopo.

Barômetro da alma

 

Cansaço da procura,
febre de dopamina barata;
no pulso, a cura sussurra
ação — não mais bravata.

Não se pode rolar o dedo no céu
como quem desliza a vida
num carrossel de pixels,
numa tela acesa e fingida.

Quando vivi na gruta escura,
julguei perda o silêncio e o tempo;
mas era a raiz da luta,
lavra funda no pensamento.

Um barômetro íntimo anuncia
o que não se dá a toda hora:
não é o prejuízo, nem o juízo final —
é só a chuva antes da aurora.

Os frágeis biscoitos de água e sal,
úmidos de ar e memória,
quebram-se mais que outrora;
o barômetro insiste: vigia a história.

Há dias fáceis — quase leves —,
em que o vento avisa e acolhe;
noutros, cala-se o breve
e a vida apenas nasce e colhe

Está no ar, à vista,
na pista quente da praça,
na página ainda não escrita
que o tempo amassa e enlaça.

Já fui garoto inquieto,
caçador de brilho imediato,
correndo atrás do afeto
da dopamina no buraco

Hoje minha alma tem couro,
cicatriz que não se retrata;
palavra é lâmina e ouro,
silêncio é chão que me ata.

E quando a cidade se aquieta,
entre passos e fumaça,
a poesia — secreta —
adormece e respira na praça.

Entre o X, o Ípsilon e o Zê

 

Preso entre as três dimensões flácidas 

Na geometria rasa da filosofia superficial,

Mergulho — sem máscara —

Nas profundezas da ignorância

Na fronteira, sou o próximo fiscal

Luzes vermelhas

De viaturas e ambulâncias

Costuram a noite aparentemente perene

E iluminam de sirene

Tudo além da minha varanda

Dali intuo: em breve,

O pensamento esverdeja 

Brotam musgos na memória,

Folhas no que passou pela cabeça,

Raízes no que ardeu na pele

Talvez um dia, do nada,

Para a surpresa que se demora,

A dor encadernada

Vire best-seller ou um filme

Convite não é algo que se intime

Negar o eclipse

É fechar a porta entreaberta 

É preferir as coisas difíceis 

Às mãos dadas da manhã em festa

Que, discreta, já aconteceu

As catedrais eternas,

- são apenas torres no céu -

Casernas e cavernas

Desmancham-se podres no ar:

Papel, papelão, isopor

Cenografia peculiar

E eu, que me declaro poeta,

Sei: o corpo é instituição e intelecto 

O sentido só faz sentido no amor

Com a alma na coordenação do gesto

Não entrei no elevador

Desci as escadas,

Entendi num sonho o trajeto 

Pronto para onde for

Levo comigo a casa

Dobrada no peito

Nos ombros ou na fachada

Estará aqui ao meu lado

No elevador eu não entrei 

Permeavelmente confinado

Entre o X, o Ípsilon e o Zê,

Meu nome — meu chassi —

Estrutura do invisível 

Sólido no que sinto,

Esvanecente no que sou e serei

Levo a casa comigo

Entre a dimensão tripla

E o que ainda não sei

Faço da tribo coração 

Um convite não se intima.

Quer que ainda pergunte?

 

A criatividade nasce

quando o silêncio respira

e se dobra em perguntas macias —

dúcteis como fios de ouro

puxados do escuro.

Respondo aos poucos,

como quem tateia um rosto na neblina.

Mas diga:

quer que ainda pergunte?

Se não é verdade,

é tão bem contado

que veste o corpo da fábula

com a gravata do fato.

Não sei se cheguei tarde

ou se o instante era exato —

sei que as montanhas, um dia,

aprenderam a ser túneis

para que o medo passasse curvado.

Motos zunem feito moscas elétricas

entre carros monocromáticos,

um enxame de pressa e metal.

Palestras ocas, paletas foscas,

vozes mastigando o banal

no espetáculo engarrafado da tarde.

E enquanto o trânsito range,

pensamentos evaporam —

viram nuvens à deriva

num céu que ninguém reparte.

A queda do Ocidente

(era só manter os olhos abertos) —

mas estavam cerrados por dentro.

O cuidado do ente,

calado e doente,

posa na fachada do teatro

como cartaz antigo

prometendo um sonho

que cheira a perfume caro

e desaparece no intervalo.

A queda do dente,

presa entre a ironia e o cinismo,

entre o ramerrão e o cinema —

rimos para não ranger.

Quer que ainda me acostume

ao gosto metálico do mundo,

à piada repetida

como se fosse roteiro inédito?

Sigo sobrevoando o abismo

com asas feitas de risco.

Estendo a mão às estrelas

não para possuí-las,

mas para apagar o egoísmo

que insiste em brilhar sozinho.

Os olhos se abrem — janelas —

e deixam de ser espelhos:

passam a ser ferramentas,

úteis como pontes sobre o escuro.

Atualizo, a cada quinzena,

a senha de acesso ao espanto,

redefino os emblemas,

decifro o vão delicado

entre êxito e sucesso —

um vive de aplauso,

o outro, de sentido.

E no balcão do cotidiano

alguém pergunta, sorrindo:

— Vai comer agora

ou quer que embrulhe o infinito?

Shopping Center do Inferno (Vale do Silício)

 

Olhar um ponto fixo

Sustém o corpo em pé:

Assim no fundo da treva

Como no fundo do fel

O diabo, arquiteto aplicado,

Ergueu prédios de vidro e delírio

— assinou contratos, startups,

No Vale do Silício.

É preciso ser mais esperto

Que o próprio espelho digital,

Mais sagaz que o algoritmo

Da inteligência artificial.

Perto de um paraíso urgente,

Sangue com selo celestial,

Nossa árvore genealógica

É história editada, seletiva, oral.

No silêncio secreto dos genes,

Herdamos afinidades e aversões:

Rechaço, rebeldia,

Uma calma escolhida a dedo,

Serenidade em prestações.

Assim no fundo da terra

Como no fundo do céu,

O diabo misturou os séculos,

Confundiu credos, vendeu o véu.

Inteligência artificial,

Novo Oráculo de Delfos.

Preguiça cerebral em alta,

Pensar virou esforço tosco.

O diabo mora ali faz tempo,

No Vale reluzente e liso

Ninguém mais decora datas,

Ninguém liga por improviso.

Perderam-se números, nomes,

Aniversários, memórias e a paz.

No Vale dorme a raposa —

Covarde, cínica, capaz.

Atenção em estilhaços,

Informação rala, mesquinha.

Pensar virou terceirizado:

Estupidez humana em linha.

É preciso ser mais humano

E menos virtual, afinal,

Mais inteligente que o conforto

Da inteligência artificial.

As redes reprogramam

Corações, hábitos, razões.

Bem-vindos à máquina do caos,

Curtam, compartilhem, amém.

Uma borboleta cruzou meu olhar

No engarrafamento banal.

Talvez gostasse do meu perfume,

Do meu gosto de nuvem,

Peixe aéreo, sal.

No liquidificador do tempo:

Poeira, tapume e verso.

Liquefiz xepas de feira,

Poemas velhos, o universo

É estranho relê-los agora,

Após tantos invernos,

Entre filtros, feeds,

E diversos algoritmos.

A maturidade — santo remédio —

Não cura, mas dá distância.

Ensina que nem todo inferno

Arde: alguns oferecem Wi-Fi e vitrines,

Num shopping do Vale do Silício.

Olhar um triângulo por dentro

Equilibra tanto quanto um livro

O inferno mais controverso

Tem praça de alimentação

E estacionamento exclusivo.