Uma auxiliar de serviços gerais
Fã de The Smiths
Ouve na sua única folga semanal
Seus sucessos juvenis
Junto com seu filho triste
Cuja avó paterna não lhe faz uma visita
Desde o Natal de vinte, o da covid
Mesmo sendo vizinha
Do mesmo bairro
Já o pai ausente só liga no aniversário
Ponte treliçada
Tensão produtiva
Bigmouth strikes again
Não precisa da chegada
Do futuro pra ser alguém.
A intuição é a bússola
Em mares nunca singrados
A perdição é uma busca
E o perdão, um crédito caro
Para quem se debruça
Em ondas, frequências e abraços
Fica o sino da sorte
Presente de tia Nelsina,
Irmã de vovó Joanna
E mãe de Leninha
Tia Nelsina ia com mamãe ainda criança
Ao auditório da Rádio Nacional
Na Praça Mauá
Mil novecentos e cinquenta nove
Artistas sensacionais
O sino da sorte
Toca os seus sinais
Dá os seus toques
Aos ouvintes ancestrais
Plateia interna
Aplausos, assobios
Lágrimas simpáticas e sinceras
Na cabeceira da sala o sino
Badala e ressoa
Rádio que ouço desde menino
Orações, hinos, canções, bichos e pessoas
Além da voz baixa que passa
Com quase volume nenhum
Sim, eu acho que Dona Jane passeava
Com tia Nelsina por volta de sessenta e um.
Cada pergunta
Até a idiota
Não é um entrave
Mas uma porta que se abre
Eu me recordo
De onde vim
Com a tripulação a bordo
Do navio ancorado em mim
Cada dúvida
Até a estúpida
Não é um empecilho
Mas uma escada
Cujo sentido
Ou esconderijo
É o ponto de encontro
De partida e de chegada
Eu me lembro
De onde cresci
Quando era pequeno
E os imóveis, enormes.
Eu te agradeço
Pelo medo, pelo pix
Por ter tido cedo o clique
Para sair da matrix
Mesmo que fique
Eu tenho que parar
De marcar com os olhos
E criar logo um portfólio
Eu rogo por aquele colo
Que só rola quando volto
Aos dias loucos da infância
Quando a loucura não era estranha
E sabia dançar samba
Eu agradeço àquela criança
Velha dança da mudança.
Rios de tinta
Correm pelas páginas,
Pelas veias distintas,
Vertem-se em lágrimas
Para que se sinta
No tato e na tática
A palavra nunca estática
Que veleja entre cinzas
Margens e paredes
Nos rios de tinta
Vejo caveiras com sede
Em vez de pinguins
O veneno nas veias
Já não vence o que há em mim
Meu coração detento
Bombeia e não carimba licença
O tempo ligeiramente lento
Bambeia da lua nova à lua cheia
Sem querer eu me lembro
Entre partidos e seitas
Do que, sem lembrar, eu quero
Merecidos mistérios
Caveiras fico vendo
Quando as coisas se nomeiam
A escolha do veneno
Escorrendo como tinta fresca
Atravessa o coração detento
O chão, o gesto e o tanque
Rios de tintas, de janeiro a dezembro,
Aflitas no que me tange
Escolho o veneno
Que percorre meu sangue,
Corta o coração detento,
O porão, o mangue,
Rios de tinta, ritos de coragem
Ferem, pintam, reinventam
Escrevem na minha carne
O que as letras não enfrentam
Aceleram por dentro, ofegantes,
Dilaceram o silêncio da margem
E, no que me tange,
Fazem de mim bumerangue
Os rios de tinta nunca apenas passam
Pelos seus navegantes
Na terra, na tez e no texto se grafam.
Quantos vendavais
São vendáveis?
Onde estão as chaves
Por um futuro de paz?
Não é o tempo que corre
É a gente que se move
Muito além dos pratos úmidos,
Dos copos no escorredor,
Há um suspiro e um susto
Ao lado de mim, no interior
O tempo está parado,
Feito fantasma no armário,
Habitando as frestas da cozinha
O avesso do calendário
Não é o tempo que caminha
É o sonho que se avizinha
Como quem surge na neblina
E acende uma luz na praxe
Quantas tempestades
Precisam ser vencidas?
Para a rendição da distância
Na idade das saudades
Não é o tempo que anda,
São as plantas na varanda,
Estendendo folhas à lufada
Aprendendo a dança plácida
O tempo permanece inerte
Entre o amanhã e as lembranças
No mesmo instante servem
A ausência e as esperanças
Como pedras no aquário,
Imersas num mundo sem pressa,
Onde tudo repousa diáfano
Enquanto a vida atravessa
Como árvores e pássaros.
