Jorge de Figueiredo Melo

Cruz-maltino 

Mas na verdade

Adora automobilismo,

Verde, velocidade 

E Led Zeppelin

Questão de pele

Questão de sangue

Questão de dons

Tudo isso abrange

Muitas questões

Nascido no bairro do Pita,

Filho da pernambucana Elita

E do paraibano Ivo

Faz pipoca e batata frita

Para Pedroca e Miguelito

Quando eu era criança 

E morava na casa dos meus avós

No Barreto, de manhã bem cedo,

Ele fazia pra mim vitamina de banana

Com geleia de mocotó

Jorge de Figueiredo Melo

Personalidade forte

Pai de Patrícia e Marcello

Gargalha feito guitarra de rock 

Do signo de Áries

Quebra-galho e arquiteto dos lares

Ouve o repertório de Big Boy

De um tempo que nunca se foi

Que pulsa num estalo, na trajetória

De São Gonçalo a Conservatória. 

Um sonho oracular

 

Um sonho oracular
Um desejo particular
Poesia, qualquer dança
Algum par que me leve

Uma surpresa familiar
Quem sou eu se me descrevem?
Uma magia, uma lembrança
Quem imagino ser um dia serve

Emoções não são leves
São portais de mudança
Eu não evoluo sozinho
Mas através de vínculos

A minha dor vira cura
Quando me comunico
Uma precisão, uma loucura
Que precisa de adaptação

Que sobrevivam as emoções
Queda do pedestal,
Quebra de ilusões
Alinhamento com o destino real

Quem sou eu quando me olho?
Quem eu suponho ser basta?
Entre as lavas me desloco
Para onde não estava

Engano o relógio
Invento palavras
E também este negócio
Venho como se estivesse lá

É disso que eu gosto
Meu lar, qualquer lugar
Descolo entre as lavas
Um sonho oracular.

Vinhetas

 

Eu vejo propagandas

como quem anda de volta,

passos rumo a outra rota 

em ruas de fita solta —

vinhetas de velhas bandas

soprando ecos na memória.

Um vídeo-game de fases raras,

vidas que já foram embora,

níveis que a infância guardava

numa tela que o tempo devora.

E a ignorância, tão clara,

hoje se exibe — e se adora.

Mas a vida ainda entoa

um refrão manso e profundo,

sobretudo após o mergulho

no escuro íntimo do mundo;

nas águas turvas e boas

onde me afundo em refúgio.

E então, num gesto interior,

acendo um antigo interruptor —

luz breve, mas necessária,

rasgando a sombra precária

no silêncio da caverna.

Ali, com mãos mais eternas,

escrevo com letras dispersas

da sopa ardente de amor;

palavras líquidas, imersas,

cozidas no mesmo calor.

E ao sair, com o peito aceso,

entre o que fui e o que sou,

vejo, num sopro suspenso,

comerciais de antigamente —

como se o tempo, indefeso,

ainda cantasse na gente.

Você é

 

Você é o que ingere

Você é uma senha

Está sob a sua pele

Na sua película

Você reflete o que come

Você é o que repele

Não é apenas um nome

Que nos significa

Você é uma senda

O vício só é sadio

No início, tá tranquilo 

Tá favorável o meu ovo

A bebida é a soma

Do admirável mundo novo

É a debandada no sumiço

Você é o que toma

Você é o que olha

Quando nada se vê 

Você é o que canta

Velhos sucessos da MPB 

Você é quem manda

Pra dentro e pra fora

Você é quem conta a história

Você é o que emana

Você é quem abre

Quando as portas se fecham

Você é quem sabe

Sobre choques e queixas

A bebida é uma peçonha 

A pessoa não é um copo

Mas um corpo que sonha

Você é o escape, seu escopo.

Barômetro da alma

 

Cansaço da procura,
febre de dopamina barata;
no pulso, a cura sussurra
ação — não mais bravata.

Não se pode rolar o dedo no céu
como quem desliza a vida
num carrossel de pixels,
numa tela acesa e fingida.

Quando vivi na gruta escura,
julguei perda o silêncio e o tempo;
mas era a raiz da luta,
lavra funda no pensamento.

Um barômetro íntimo anuncia
o que não se dá a toda hora:
não é o prejuízo, nem o juízo final —
é só a chuva antes da aurora.

Os frágeis biscoitos de água e sal,
úmidos de ar e memória,
quebram-se mais que outrora;
o barômetro insiste: vigia a história.

Há dias fáceis — quase leves —,
em que o vento avisa e acolhe;
noutros, cala-se o breve
e a vida apenas nasce e colhe

Está no ar, à vista,
na pista quente da praça,
na página ainda não escrita
que o tempo amassa e enlaça.

Já fui garoto inquieto,
caçador de brilho imediato,
correndo atrás do afeto
da dopamina no buraco

Hoje minha alma tem couro,
cicatriz que não se retrata;
palavra é lâmina e ouro,
silêncio é chão que me ata.

E quando a cidade se aquieta,
entre passos e fumaça,
a poesia — secreta —
adormece e respira na praça.