Quem ficou tão à vontade
Ficou só na vontade
Sempre volta a tempestade
Do nada ou mais tarde
Um novo tempo
No novelo do vento
E tal desenvolvimento
Não vai acabar em dezembro
Não me preocupo com o fim da viagem
Preciso ver a paisagem
Não me culpo com o fim do passeio
Prefiro ser eu mesmo.
Necessária centelha
Para sair do escuro
E seguir o que escuto
Não vem pela orelha
Pode ser um rumo
Qualquer rima ou futuro
Mas se a luz me espelha
Quem sou eu sem tê-la?
Na fila do pão duro
Na fala das estrelas
Nas entrelinhas do discurso
No disco girando mudo
No mundo em labaredas
Quem sou eu, centelha?
Caí da cadeira
Prendi o dedo
Vi estrelas
Suei degelos
Perdi a cor
Pedi gelo
Pra aliviar a dor
E o medo
Com a pressão baixa
Comi queijo
Mais um trauma
Que não passa cedo
Cadeira de praia
Não é brinquedo
Mordeu uma lasca
Do anelar direito.
Azuis e pretas
As borboletas
Rodeiam
Passeiam
E deixam minha cabeça
Altamente submersa
A queda massageia
E voo com elas
Belas letras
No ar aquarelas
Também das amarelas
Nada se estreita
Perto das borboletas
Telas da natureza.
É uma pena
E uma vergonha
Este cinema
Que não funciona
É um problema
É uma onda
Que bate e queima
O filme e a persona
Um esquema
Uma conta
É o sistema
Que nos detona
É um poema
É uma afronta
É uma cena
De quem sonha.
Um Cervantes no almoço
É muito bom pra ficar pintando Miró
Admito que fui menos moço
Na minha adolescência de lá e dó
Tanta revolta, tanto alvoroço
Vazio na volta e no bolso
Cheio de razão
Na revolução
O povo na fila do osso
No fundo do poço
Indignação
Não rima com alienação.
Quantos planos
Você nega
E nem aposta?
Quantos pianos
Você carrega
Nas costas?
Com a peça devida
Quando for eu mesmo no sangue
Serei alguém na vida
São tantos colegas
Que receberam colas
E agora dão as costas
São tantas léguas
Percorridas desde a escola
Moradias nas encostas
Não são meros adornos
Se trabalhasse com bumerangues
Certamente teria retorno.
