Quem planta acolhe
Da raiz velha
Madura e jovem
Para que decole
Feito centelha
Feliz e forte
A infância
É um quarto que não se penetra
A instância
De dentro só é vista
Pela janela
Caso a cortina
Esteja aberta
Para a retina
Quem pinta a cara
No papel
Na tela
Aos céus se declara
O que é seu
O que é da terra.
A gente sonha
Até ronca e conta
O que esteve
Afogado e à tona
É assim que a vida acontece
E funciona
De vez em vez
A desilusão está em conta
Em cartaz na sessão das dez
Quando desaparecem
A redoma
E o rascunho breve
Com as rimas tontas
Quem escreve esquece
Há quem se esconda
Mas não sou dessa espécie
Poucos leem a matéria toda
E pensam que conhecem
A notícia só pela manchete
A gente sonha…
É tanto choro
Que preciso de soro
É muito delírio
Transformado em regra
Nojo da notícia alegre do martírio
Que o povo supera
Dos pampas à Amazônia
A realidade estranha é esta
Haja borrifo de colônia
Para a merda
Que este país se tornou
Entre o suspiro da novela
E o grito de gol
Quero me armar de livros
Quando cada clube de tiro
Virar biblioteca.
O assédio
Ao meu indivíduo
É sério
É assíduo
É necessário
Saber de onde vim
De quem sou originário
Para um dossiê de mim
É uma onda ver
Da varanda
A onda bater
Velha criança
Quando converso
Comigo, com as plantas
E com os versos
Vejo como se anda
Ainda em dias adversos
É uma onda ver.
É um novo documento
Um registro atual
Do meu pensamento
Do meu sinistro canal
Quando não respondo
De forma absoluta
Em estéreo e em mono
Como o mistério se escuta
Está ao redor um poema
Deitando na rede social
Enquanto se pensa
No próximo a sair no jornal
Quando eu não posto nem falo
Você me ouve
Sobre uma noite ou um estalo
Que não é de hoje.
A gente mora
Numa bola
Azul com espumas
Que flutua
Entre a delicadeza
E a decadência
A gente demora
Mais do que o agora
Às vezes
Para saber o que dizem
Os deuses
Agentes decidem
Não sei quanto a vós
Mas vou aproveitar
O gelo maior do que o mar
Conhecendo cada
Vez mais a minha casa
Para ouvir aquela voz.
Mascar água
Saborear a raiva
Regada à mágoa
Não é conto
De fada
É crônico
Andar pela casa
Atônito, tonto
Pronto para o vômito
Na privada
Na almofada
No meio do sonho
No centro da alma
No canto da sala
No futuro enfadonho
Na retórica sofismada
Uma porta se fecha
Abrindo um ponto
Ou mais um pouco
Enquanto o tempo deixa
Os catedráticos loucos
E o passado mais longo
Passa o corpo
De bombeiros
Passam as motos
Os tempos eleitoreiros
Passa a ambulância
Passa um ano inteiro
E ficam as lembranças
Estalando no braseiro.
