Para que o dia raia
Diamante e diarreia
Esperam-se a palavra
Distante, a ideia
E o instante de se levar à praia
Louvar as pedras
Lavar a alma
Enquanto a onda pega
Nademos na veia
Na espuma da água
No espasmo da tela
No espelho de sangue
Talvez à noite se leia
Na torra da estrada
A nota da estrela
Na derrota, no derrame.
Os guardas da fronteira
Não me deixam
Atravessar para o norte
Rumo ao interior
A vida é um filme de terror
Psicológico, com cortes
Coleira, colégio, colheita
Entre privilégios e rasteiras
Eu me esqueço do passaporte
Para aquele voo
Bem depois das dez e meia
Não me deixam transpor
Sem pagar as taxas aduaneiras
Já sei que quando for
Preciso, atento e forte,
Portarei na carteira
A alma, o passaporte
Para cruzar o atual estado
O sol ignora a aurora ao se pôr
Para os guardas da fronteira
Ficarem sossegados
Com afinco sendo quem sou
Não é questão de sorte
Mas de intuição certeira.
Parecem coisas do pretérito
Anos oitenta, novena e zero
Planos plenos na gaveta
Decretos pétreos que revogo
O sentimento é ideal
Vendo mais mortos
Do que os vivos nas fotos
Destroços, ciscos, poeira
E o comecinho do mofo
A ideia é sentimental
Não é só mais no mar que percebo
O quão sou pequeno
Uma temporada inteira
De tempestade nos olhos
Tempero do tempo temporal
Há frutos do mar
E frutas do pomar
Há uma diferença
Entre a nostalgia
E a saudade
Apesar da mesma ausência
Eu sinto falta do ar,
Do tempo, dos dias, da idade
Em que não sabia de nada
Eu me lembro do lugar
Onde tudo era à tarde
Onde já foi meu lar, minha tenda
E vejo como está agora
É como se eu estivesse fora
De lá, à margem da estrada
Noutra cidade, noutra existência
Não pode ser capaz pela espora
Em busca da paz de espírito
E a dança dos eucaliptos
É sopro da safra apenas.
Um lento
Esquecimento
O que invento e cismo
São traumas, lamentos e memórias
Um alento
De qualquer momento
Na torre ou no abismo
É onde a alma escorre e mora
Novidades colorizadas
O perfeccionismo
É uma imperfeição, no íntimo
A verdade está na cara
São diversos
Poemas com plumas
Planando em versos
De pouca mensagem ou nenhuma
São relatórios discretos
São reportagens do baile
De casa, do escritório, da rua
Há quem saiba, há quem fale
Parado relógio
Fantástico de precisão curta
Quase sempre ilógico
É poesia, quem diria?
Muito certo uma ou duas
Vezes por dia
Um minuto dura
Perto de um intuito, passa logo.
Tem tanta coisa
Para me distrair
Para me deixar tonta
E atenta a cabeça
São distrações boas
Da peçonha ao elixir
Já chegou a conta
Tá sobre a mesa
Os sonhos ecoam
Numa praia daqui
Em prol daquela onda
Que só me proteja
Do sol de verão a sombra
Na sobra do porvir
Questão de escolha
Bolha da consciência
O pudor contra
O poder de destruir
Toda uma pessoa
Na destreza da peça
Pendente para a força
Pender para o sim
Por mais que doa
Por mais que desça
Irradiado pela sonda
Recordei-me de mim
E do que me ressoa
Ao redor e na réstia
Tem tanta coisa
Pra me fazer feliz
Que as mágoas foram
Da cela à festa.
Batem ventos e naus
Em pontes puídas
Trinta e sete graus
Nas piscinas poluídas
Bailam olhos e chaves
Em portas partidas
Zarpam nuvens e naves
Dos portos perdidos
Tropeçam nos ares
Tortas partidas
Represam os mares
Perdões repetidos
Na dúvida, o charme
Padrões despidos
Velhas charadas
Na leveza do caos
Leis caladas
Choros pedidos
Ouros, espadas
Copas e paus
Petardos e cartas
Um estalo, um alarme
Para saber que tem alma
Para sentir na carne.
