Chega de maldade

Viver é fácil
Com os olhos fechados
Nada é real, Luís Inácio
Todavia o que sinto desmente
Esta cláusula pétrea,  indiferente
Parece que é proibido
Falar de política
E com a Madame
Em Strawberry Fields
Chega de maldade
Viva João Gilberto
Sou mais Erasmo
Do que Roberto.

Mas não sou a rês

Na erma rua
Martins Torres fico
À espera do coletivo
Às cinco da madruga
Eu me inflo de alegria
Quando pinta o trinta
Mas no letreiro dianteiro
Piscam bom dia
Reservado
E no traseiro RES
Talvez tenha sido pro gado
Mas não sou a rês
E aguardo o embarque no choque
De realidade em dois ou três minutos
Ao som da minha playlist
Plena de psicodélicos rocks
Que apenas escuto
Longe do meu amor para não deixá-la triste
Por haver mais guitarra
Do que calma.

E viro Pacato Paz

Há dias, até às segundas,
Em que respiro
De uma forma mais profunda
E viro
Pacato Paz
Para o espírito
Adquirir bem-estar
E calma
A fim de que se calam
A belicosidade
E a minha convicção
Assim deixo à vontade
Qualquer cidadão,
De bens ou não, sem parabéns
Com a própria estreiteza
A verdade não é o que se supôs
Sob a espantosa esperteza
De bois e/ou robôs.

Tatuagem na clavícula

Tudo passa
Tatuagem na clavícula
Da moça do caixa
Da padaria

Todas as coisas
Devem passar
Disco do George
Filho de Jorge

Todas as pessoas
Devem pensar
No que podem
Em vez de serem postes.

Enquanto nado

Enquanto nado
Eu respiro e reflito
Para além do espelho
D'água, interno ou de vidro
Bato os braços
E as pernas
Giro do lado direito
Ao esquerdo a cabeça
Sob a touca
A trajetória não é pouca
De uma borda
À outra
Protejo os olhos
Do cloro
Embora embaçados
Os óculos, vejo tudo claro.

Cortejando e cogitando

Cortejando
O que cogito
Cogitando
O que cortejo
Saio do agito
Ensaio desejos
Trabalhos, rascunhos
Maio menos
Rumo ao mês de junho
De mim mesmo
Quando testemunho
Que não almejo
Enquanto durmo
É mais pesadelo
Do que assunto
De sonhos belos

Dentro da minha cuca

O que leio
A respeito
Da realidade
Do meio
Da finalidade
Da totalidade
É só uma leitura
Extraclasse
Uma pintura
De Georges Braque
Talvez à altura
Entre o baque
E a certeza absoluta
Que bate, bate, bate
Dentro da minha cuca
Uma música ou uma fase
Que não acaba nunca
Nem é eternidade.