Um lento
Esquecimento
O que invento e cismo
São traumas, lamentos e memórias
Um alento
De qualquer momento
Na torre ou no abismo
É onde a alma escorre e mora
Novidades colorizadas
O perfeccionismo
É uma imperfeição, no íntimo
A verdade está na cara
São diversos
Poemas com plumas
Planando em versos
De pouca mensagem ou nenhuma
São relatórios discretos
São reportagens do baile
De casa, do escritório, da rua
Há quem saiba, há quem fale
Parado relógio
Fantástico de precisão curta
Quase sempre ilógico
É poesia, quem diria?
Muito certo uma ou duas
Vezes por dia
Um minuto dura
Perto de um intuito, passa logo.
