Parecem coisas do pretérito
Anos oitenta, novena e zero
Planos plenos na gaveta
Decretos pétreos que revogo
O sentimento é ideal
Vendo mais mortos
Do que os vivos nas fotos
Destroços, ciscos, poeira
E o comecinho do mofo
A ideia é sentimental
Não é só mais no mar que percebo
O quão sou pequeno
Uma temporada inteira
De tempestade nos olhos
Tempero do tempo temporal
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